A paixão das paciências

A paixão, a nossa paixão. É claro, nós a esperamos.

Sabemos que ela virá, e naturalmente pretendemos vive-la com uma certa grandeza.

O sacrifício de nós mesmos: não esperamos outra coisa senão que soe a hora.

Como uma lenha atirada ao fogo, sabemos que, assim, vamos ser consumidos.

Como um fio de lã cortado pela tesoura, assim, iremos ser separados.

Como um animal novo que é degolado, assim, deveremos ser mortos.

A paixão, nós a esperamos. Nós a esperamos, e ela não vem.

Chegam, porém, as paciências.

As paciências. Essas migalhas de paixão, que tem como escopo nos matar lentamente em prol da tua glória, de nós matar sem a nossa glória.

Já de manhã elas aparecem diante de nós:

São os nossos nervos à flor da pele e flácidos,

é o ônibus que passa lotado,

o leite que derrama,

os limpadores de chaminé que chegam,

as crianças que fazem bagunça.

São os convidados que nosso marido traz para casa

e aquele amigo, justamente ele, que não vem.

É o telefone que toca,

e aqueles que nós amamos e não nos amam mais,

é a vontade de ficar quieto e o dever de falar,

é a vontade de falar e a necessidade de se calar,

é querer sair quando se está trancado,

é querer ficar em casa quando é preciso sair,

é o não-sabor do nosso cotidiano,

é o desejo febril de tudo o que não nos pertence.

Assim chegam as nossas paciências. Em grupos compactos ou em fila indiana. E esquecem sempre de nos dizer que são o martírio que nos foi preparado.

E nós as deixamos passar com desprezo, esperando – para dar a nossa vida – uma ocasião que vale a pena.

Porque esquecemos: assim como há ramos que viram cinzas no fogo, assim, também há tábuas que, pisadas, se desgastam lentamente e que, no final viram serragem.

Porque esquecemos que se há fios de lã bem cortados pela tesoura, há fios de tricô que, dia a dia, se consomem nos ombros daqueles que deles se vestem.

Todo resgate é um martírio, mas nem todo martírio é cruente: há miudezas de ponta a outra da vida.

É a paixão das paciências.

Madlein D.